NOVIEMBRE

El jardín duerme.

Sobre su manto llora el cielo.

Los verdes y marrones brillan,

empapados por el llanto sereno.

Apenas queda huella de otros colores, 

abrigados, sueñan con la próxima primavera.

Sobre el velo de aliento en el cristal,

hago girar mis dedos.

Al abrigo, le cuento al frío mis secretos.


María José Aguayo

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